Иногда мы спорим до хрипоты не потому, что нам так нужна победа. А потому что внутри всё ещё живёт ребёнок, который однажды решил: «Если меня не поняли, значит меня не выбрали». И теперь каждый спор для него будто дверь, которая может захлопнуться. Поэтому он доказывает. Объясняет. Цепляется за слова. Не за правоту. За надежду, что дверь всё-таки останется открытой.